Poesiegrüße

                                                           Und schicke wieder Tauben aus,
                                                           weiß-geschwärzte Luftvögel,
                                                           hinaus ins Land,
                                                           das geliebte-ungeliebte 
                                                           kunterbunte Nirwana
                                                           atomarer Ketten-
                                                           (und) -reaktionen.
                                                           Singen solls, das
                                                           lyrische Federvieh,
                                                           von dem bisschen Schönheit.
                                                           Klagen solls, weil
                                                           ich hat´ ja an sich
                                                           das Paradies gebucht.

Jerusalemblues  
                           für Else

                                                     Das Klavier verstimmt, 
                                                     verschossen das Blau 
                                                     wie der Himmel
                                                     über Jerusalem.
                                                     Ein Riss im Resonanzboden
                                                     von Elberfeld bis zum Tempelberg,
                                                     der Jordan sowenig die Heimat
                                                     wie die Wupper, auch wenn die Menschen
                                                     bekanntlich über beide gehen.
                                                     Kein Engel öffnet uns die Türen,
                                                     befürcht´ ich,
                                                     was bleibt
                                                     die steinige Wüste der Worte,
                                                     die fahle Blässe der Farbpalette,
                                                     die Noten, die alle Welt in nur
                                                     einer Richtung liest.

                                                                                  (gewidmet Hilde Domin)

Hauptstadtelegie

                                                  Paris-Paradies, 
                                                  Kähne auf der Seine,
                                                  unter dem Pflaster liegt
                                                  Toulouse-Lautrec.
                                                  Der Strand ist ... ,
                                                  nur im Kopfkino oder
                                                  für anderthalb Minuten
                                                  im Moulin Rouge,
                                                  oder ein 35 mm - breiter
                                                  Montmartre-Illusionsstreifen
                                                  ewiger Lebensleinwandromantiker.

                                                                                   (pour Madame Heidi)

                                                Hinaus
                                                zieh mich
                                                noch einmal
                                                in diesen Sommer,
                                                der sich so gnadenlos
                                                zerblüht an Dir
                                                und an Deiner Unerreichbarkeit.
                                                Nur kein Wort zu viel,
                                                diesen Dumdumgeschossen,
                                                so bleischwer boulevardgetränkt.
                                                Dein Finger
                                                auf der Haut
                                                sekundenschnell
                                                ein glatter
                                                Durchschuss
                                                schon hingegen.

                                               Dichterende

                                                Die Worte 
                                                nicht mehr
                                                so schnell bei
                                                der Hand,
                                                Fingerfertigkeit
                                                mehr bei der
                                                Liebe.
                                                Wenigstens noch
                                                den G-Punkt aus
                                                dem ABC behalten,
                                                ach Frauen schon
                                                formvollendete 
                                                Poesie.

                     Der Wolf zurück


                                                    Der Wolf zurück,
                                                    Auweia!
                                                    Das arme Rotkäppchen!
                                                    Ach so, ja nur ein Märchen.
                                                    Aber: die Schafe,
                                                    die Kälbchen!
                                                    Gemach, gemach,
                                                    auch nicht jeder Mensch
                                                    ist schließlich Vegetarier.
                                                    Nur kein Futterneid!
                                                    Und seid getrost,
                                                    kein Wolf hat je
                                                    Auschwitz kreiert.

               Wiesbaden

                                                   Verpasster Kinotraum,
                                                   - die Potemkin-Rue
                                                   spiegelt Champs Elysées-
                                                   Ambitionen -,
                                                   ein Dostojewskibeschwerter
                                                   Rheuma-Roulette-Tisch mit
                                                   Weltstadtnobless.
                                                   Wilhelminische Mauerschönheiten
                                                   wecken heimliche Hauptstadtillusionen.
                                                   Hier badete nicht nur der holländische
                                                   Frührentner gerne, der Wilhelm Nummero zwo, 
                                                   auch Gustav Freytag,
                                                   ja der Geheimrat von Goethe,
                                                   die großen Römer gar.